Душа моя – разбитый витраж,
Где каждый цвет – лишь отблеск боли.
И в этом сумраке, где правит блажь,
Я пленник поневоле.
Я строил замок из песка надежд,
Мечтал о солнце в небе хмуром,
Но шторм судьбы сорвал покров одежд,
Оставив сердце бурям.
И что теперь? Глядеть на небосвод,
Где звёзды холодны, как льдины?
И ждать, когда последний эпизод
Сотрёт мои картины.
Пусть говорят, что время – лучший врач,
Оно рубцует только кожу.
А в глубине всё тот же тихий плач,
Что душу мне тревожит.
Письмо к самому себе из прошлого
Здравствуй, я. Пишу тебе из дали,
Где дни беспечны, помыслы легки.
Надеюсь, ты не предал те медали,
Что мы ковали бедам вопреки.
Скажи, ты помнишь наши идеалы?
Тот юный жар, что обжигал ладонь?
Надеюсь, ты не променял на скалы
Свой буйный, неуёмный, дикий конь.
Я верю, ты не разучился плакать
Над книгой, где герой идёт на смерть.
И в серую, дождливую слякоть
Ты можешь в небе солнце разглядеть.
Прошу, не смейся над моей наивностью,
Над верой в дружбу, правду и любовь.
Не заразись холодной молчаливостью,
Пусть так же в жилах пламенеет кровь.
Я оставляю здесь, в письме на память,
Тот свет, что мы с тобой тогда несли.
И если вдруг душа твоя устанет,
Ты это прошлое письмо прочти.
Прочти и вспомни, кем ты быть поклялся,
Когда смотрел восторженно на мир.
Надеюсь, ты собой ещё остался
Средь сотен тысяч проданных за пир.