Баба Фрося и девица с вопросом
Жила-была баба Фрося в деревушке у реки, где дома кособочились от ветра, а её герань на окнах цвела так ярко, что с закатом спорила. Домишко её, старенький, с крылечком на один бок, дышал теплом печки и запахом трав. А кот Васька, рыжий пройдоха, смотрел на всех так, будто он тут барин, а Фрося ему сметану подносит. Весной, аккурат в марте, жизнь текла тихо, пока кот не устроил переполох.
Одним мартовским утром, когда солнце только нос из-за реки высунуло, Фрося проснулась – а Васьки нет. Печка остыла, под лавкой пусто, даже в погребе, где сметана в горшке пряталась, его лапы не наследили. "Ну, рыжий бес, – ворчит Фрося, платок накидывая, – опять к соседке за колбасой шмыгнул, паразит!" Взяла она палку для важности, вышла во двор – и слышит: орёт кто-то, как на ярмарке. Глянула – а Васька на заборе у кума Ивана сидит, хвост трубой, и горланит кошачьи песни, будто в "Голосе деревни" выступает. Соседи уже сбежались, хохочут, а кум Иван шапкой машет:
– Фрося, забери своего певца, он мне уши заложил!
Фрося Ваську за шкирку схватила, домой потащила – а тот вырывается, будто ему за концерт не заплатили. Устала она, присела на лавочку у крыльца, солнцем пригретую. Пчёлы над геранью гудят, ветерок с реки тянет, глаза сами закрываются. И тут – шаги лёгкие, не деревенские, с хрустом гравия. Глянула – стоит девица, городская с ног до головы: джинсы обтянутые, кроссовки белые, сумочка через плечо – яркая, как попугай. Волосы в хвостик стянуты, а в руках "звонилка" мигает – то ли пишет кому, то ли снимает. Подошла, кашлянула и говорит, глазами по сторонам бегая:
– Здравствуйте, бабушка. В интернете пишут, вы судьбу в камнях видите. Это правда?
Фрося Ваську ногой отодвинула, чтоб под лавку не лез, прищурилась на гостью и хмыкнула:
– Может, и вижу. А тебе зачем, городская? Что сердце-то грызёт?
Лена замялась, сумочку на колени положила, пальцами экран "звонилки" погладила, будто сил набирается. Потом вздохнула, глаза блестят, и тихо так начала:
– Меня Лена зовут. В городе живу, в офисе сижу, бумаги перекладываю. Год назад, весной ещё, встретила я Сашу. Высокий, улыбка тёплая, глаза – как река в ясный день. Помог он мне сумки из магазина дотащить, разговорились. Полгода всё ладно шло: в парке гуляли, кофе пили, он мне цветы в горшках дарил – живые, не срезанные. А потом – как отрубило. Ни звонка, ни сообщения в чате. Писала ему, ждала, а он молчит. Месяц назад подруга шепнула: уехал он, работу за границей нашёл, в какой-то Европе сидит. И вот не знаю: ждать его, пока вернётся, или жить дальше? Сердце ноет, а голова ответа не даёт.
Фрося платок поправила, вздохнула и говорит:
– Эх, Ленка, любовь – как река: то гладкая, то пороги бьёт. Давай-ка глянем, что судьба шепчет.
Достала она из кармана передника горсть камушков – речных, гладких, каждый с узором, будто волны вырезали. В ладонях их погрела, шепнула что-то старое, на ветер, и кинула на лавочку. Звякнули камушки, легли узором: три в ряд, как дорога, а два – в стороне, будто потерялись. Чёрный, гладкий, в ряду блестит, а рядом прозрачный, маленький, свет ловит. Фрося пальцем над ними провела, будто нити распутывала, и говорит:
– Вижу я, Ленка, путь дальний. Твой Саша не просто уехал – к делу большому пошёл, за море, где работы много, а тоски ещё больше. Три камня – дорога его, крепкая, но долгая. Чёрный в ряду – тяжесть на сердце у него, не всё там сладко. А два в стороне – ты и душа твоя, что ждёт да мается. Не скоро он вернётся – год, а то и два пройдёт. Только прозрачный твой светит – чистое у тебя сердце. Дождёшься ли?
Лена глаза опустила, "звонилку" в сумочку сунула, задумалась. Солнце к закату клонилось, тени по двору растянулись, а Васька, паразит, хвостом пыль поднял. Наконец выдохнула:
– А если не ждать, бабушка? Если я без него дальше пойду?
Фрося хмыкнула, камушки в ладонь сгребла, потрясла, как кубики, и кинула в пыль у крыльца. Легли иначе: чёрный с белым рядом, а солнечный с прозрачным круг замкнули. Она щурилась, пальцем ткнула в солнечный и говорит:
– Вот оно как. Не ждёшь – и свет сам придёт, Ленка. Новый путь откроется, не хуже старого. Чёрный с белым – Саша твой в прошлом останется, но тянуть не будет. А круг – жизнь твоя, полная, без дыры. Скоро кто-то другой постучится – не такой, как он, но свой. Камни дорогу кажут, а шагать тебе.