Елена Петрова, известный сценарист и писательница, за свои более чем двадцать лет карьеры, привыкла к тому, что её жизнь – это череда дедлайнов, встреч и бесконечных перелётов. Но в этот раз всё пошло не так. Она опоздала на рейс. Новый год должен был встретить её на белоснежном пляже под пальмами, но вместо этого она стояла в аэропорту, сжимая в руках телефон и мысленно… Да что там! Вслух бормоча проклятия в адрес погоды, пробок, турфирмы и самолёта, уходящего на взлёт. Она так долго мечтала об этом отдыхе. Последний сериал съел все возможные нервные клетки. Она устала от постоянных переписываний, капризов то продюсеров, то актёров. Они несколько раз, глядя в зеркало, вспоминала, что в принципе может смело уходить на пенсию, писать мемуары и продавать собственные курсы по сценаристике. Тем более, что предложения такие были. Но каждый раз вздыхала, включала ноутбук и садилась переписывать сценарии чужих судеб. Только вот свою уже было не переписать. И взлетевший без неё самолёт чётко дал это понять.
– Мадам, вам нужен отдых, – раздался бодрый голос за спиной.
Елена обернулась. Перед ней стоял молодой человек с пачкой ярких буклетов в руках, в жёлтой, слишком лёгкой куртке для московской зимы, а его улыбка была слишком широкой для такого паршивого дня.
– Да что вы говорите? – огрызнулась Елена, собираясь пройти мимо.
– Нет. Вам нужен отдых от всего вот этого, – настаивал молодой наглец, протягивая один из буклетов. – В месте, где вы сможете отдохнуть от суеты. Где вы встретите… саму себя.
Елена фыркнула, но буклет уже был в её руках. На обложке – туманный лес, озеро, отражающее звёзды, внутри тёмная стена, на которой висит зеркало в большой раме и надпись: «Вы точно готовы к этой встрече?». И название тура: «Зеркало времени».
– Это где? – спросила Лена, листая страницы.
– Там, где вы нужнее всего, – ответил парень. – Вас уже ждут. Выход 12С. Лучше поспешить, чтобы в этот раз не опоздать.
Лена оторвала взгляд от буклета и хотела возмутиться. Но юнца и след простыл. Она пыталась найти жёлтую куртку в толпе, но видела лишь серые и чёрные и серые пуховики. Лена вновь посмотрела на буклет.
«Вы точно готовы к этой встрече?»
И вот уже два часа, как Елена сидела в маленьком самолёте, летящем в неизвестное направление. Она не могла объяснить, почему согласилась. Может, из-за усталости. Может, из-за того, что в его словах было что-то интригующее.
***
Место, куда она прилетела, оказалось маленьким городком, затерянным среди гор. Воздух здесь казался кристально чистым, а тишина – почти звенящей. Казалось, даже птицы старались не шуметь. Да их здесь почти и не было. Но самое удивительное – здесь было тепло. Нет, не по-летнему, скорее – здесь царило межсезонье: не шёл снег или дождь, кроны деревьев задумчиво застыли от безветрия. Едва ступив на трап, Елена сняла пуховик и осмотрелась. Не было это место похоже на курорт.
В аэропорту Лену встретил пожилой невысокий мужичок, спрятавшийся по самый нос в высоко поднятый воротник полупальто, что в такой погоде смотрелось очень странно. Она бы прошла мимо, но мужчина держал в руке картонку с надписью: «Зеркало времени». Лена взглянула на буклет, сверив название.
И вот, спустя минут двадцать молчаливой дороги, её привезли к месту назначения.
– Вы серьёзно? – Лена пришла в себя, лишь когда оказалась с чемоданом одна перед калиткой дома, далеко за городом. Один единственный дом в окружении лесного массива. И узкая гравийная дорога, уходящая будто в сами облака. Ну точно идеальное место для сцен из триллера.
Большой, но старый дом, с деревянным забором, по которому плелись ветви неизвестных Лене растений. Совсем не это она ожидала увидеть! Но машина уже скрылась из виду, даже пыль из-под колёс успела осесть.
– Твою ж мать, – выругалась она, злясь больше на себя.
Она открыла калитку и покатила чемодан по выщербленной дорожке к дому. Шла и ругала себя за то, что как она – успешная, взрослая, вроде умная женщина, которая даже с продюсерами умудряется спорить и, иногда, даже отстаивать свою позицию, – а тут умудрилась позволить себя так облапошить! Одно успокаивало – с неё не взяли ни копейки.