Туман

© Анастасия Курмагожина, 2025

ISBN 978-5-0067-3577-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Пустошь. Звенящая пустошь окутала меня со всех сторон, и звон в ушах был настолько пронзительным, что казалось – вот-вот лопнут барабанные перепонки. Странное чувство. Необъяснимое. Самое ужасное, что я не могу на это повлиять. А может, это сон? Большой, страшный сон, где нет точки пробуждения.

Нет. Это не сон.

Это реальность.

С тех пор, как на мир опустился тот мистический туман, всё превратилось в пустыню за считанные минуты. Теперь здесь только я. И мои мысли, гулко отдающиеся в этой бесконечной тишине. Я не знаю, как с этим бороться. Остаётся лишь надеяться, что когда-нибудь это закончится… и я снова услышу чей-то голос».

На этом запись оборвалась. Тетрадь захлопнулась под порывом ветра, и девушка двинулась дальше по опустевшей дороге.

Магазины, ещё вчера кипевшие жизнью, теперь стояли с разбитыми витринами, словно кричащие немые свидетели катастрофы.

– Почему выжила именно я? – её голос дрогнул. – Что во мне особенного? Почему этот проклятый туман… просто пощадил меня?

Она поправила рюкзак и продолжила путь, стараясь не смотреть на тени за окнами.

– Выжила? Нет. Я просто ещё не умерла.

Меня зовут Викки Герреро. Мне 23 года, и я жила – нет, существовала – в городе Кастро.

Когда-то это был идеальный город. Здесь двери домов никогда не запирались, а на улицах звучал смех. Здесь можно было зайти в любой двор и получить тарелку супа, даже если ты чужой. Здесь…

Здесь всё кончилось в один вечер.

Она помнила, как туман – серо-голубой, словно пепел умерших звёзд – медленно укутал город. Как люди падали, будто срезанные невидимой рукой. Как она одна осталась стоять среди безмолвных тел, не в силах даже понять: это конец… или только начало?

Теперь она шла прочь из Кастро. Надежда теплилась где-то в глубине: а вдруг за пределами города ещё есть жизнь?

Тот день начался как обычный.

Солнце пробивалось сквозь шторы, словно стая золотых котят, упрямо топтавшихся на подушке. За окном перекликались голоса, смешиваясь с гудками машин – Кастро просыпался, даже не подозревая, что сегодня станет последним днём своей истории.

Викки потянулась и встала. Кофе. Именно он мог развеять странную тревогу, сжимавшую грудь.

Кафе «Мурчание кофе» встретило её звоном колокольчика и густым ароматом свежесмолотых зёрен. На стойке, как всегда, стояли розы – сегодня алые, будто капли вина.

– Викки! Как обычно? – Бобби, бармен с татуировкой кота на предплечье, уже взбивал молоко для капучино.

– Да, и круассан, пожалуйста.

Она устроилась у окна. За стеклом город жил своей жизнью: старушка несла свежий хлеб, дети гоняли мяч, влюблённые смеялись, сплетничали соседки…

Никто не знал, что через 12 часов всё это исчезнет.

Круассан хрустел на зубах, рассыпаясь масляными крошками. Викки машинально ловила взгляды прохожих – такие обычные, такие беззащитные перед тем, что идёт.

– Опять твой «внутренний барометр» штормит?

Бобби поставил перед ней дымящуюся чашку. В его глазах плескалась привычная насмешка, но сегодня в ней угадывалось что-то ещё. Беспокойство?

– Ты поверишь, если я скажу, что чувствую, будто сегодня всё изменится? – она обхватила ладонями чашку, чтобы дрожь в пальцах стала менее заметной.

– Опять твои «предчувствия»? – он фыркнул, но внезапно замер, глядя куда-то за её спину. – Хотя…

Викки обернулась.

На площади, где только что резвились дети, стало тихо.

Слишком тихо.