Там, где плачет тишина.
1. ГОЛОС ИЗНУТРИ.
Раздел о личной стойкости, боли, самовыражении и внутреннем протесте.
Не для всех
Мои стихи – не для витрин,
Не для уютных фраз и кресел.
Они – как крик в углу страны,
Где сны черствеют под завесой.
Я не гнусь ни под страх, ни под глянец,
Мой ритм – как пульс заводских цехов.
Пишу – как будто мир на грани,
И в каждом слове – гвоздь и зов.
Я не герой – я жив назло.
Сквозь пыль, обиды, бетон судеб.
Свобода – это не про зло,
А про того, кто всё же любит.
Не верю в гладкость голосов,
В порядок, где сердца без боли.
Слова мои – как пыль дорог,
Где шли босые, шли до воли.
Я не утешу. Я не свят.
Но в рифме – кровь и смысл на вынос.
И если этот мир солгут —
Ты вспомни, как звучит вперёд.
Я вижу мир
Я вижу мир, как он есть —
Без фальши, без рамок и флагов.
Он вертится, скрипя шестернями,
Тянет вниз – и делает вид, что пляшет.
Жить не своей жизнью —
Вот что страшней всего.
Когда носишь чужую кожу,
А твоя – гниёт изнутри.
Меня било.
По затылку, по вере.
Жизнь не жалеет.
Но я шёл – не для славы,
А чтоб не стать тенью на стене.
Слова мои – не гладкие.
Они с занозой, с привкусом ржавчины.
Но в них – я.
А в этом мире
«я» – уже подвиг.
Мир как дым
Живу, как будто в дыму —
Сквозь серые лица, слова на продажу.
Здесь всё решают купюры и ранги,
Здесь правду глушат громче, чем ложь.
Но я не сплю. Не лег под ток.
Иду, как в бой, без белого знамени.
Сердце стучит – не метроном,
А молот в кузнечной памяти.
Я не пишу для витрин и премий.
Мои стихи – как грубый стык
Между криком и молчаньем.
Их не проглотишь между строк.
Я не склоняюсь к моде и власти,
Моё дыхание – поперёк.
И если свет ещё кому-то нужен —
Я держу его, пока не сгорю.
Слова мои
Слова мои – не мёд и не шёлк,
А камни. А гвозди. А медный звон.
Они бьют по душе, как кувалда в стену —
Без рифмы, без жалости, в полный рост.
Я не для гладких страниц,
Я не для тишины в библиотеке.
Мои строки – как треск в проводах,
Когда мир снова врёт без помехи.
Всё кругом гниёт без боли,
Деньги – алтарь, а совесть – налог.
Я поднимаю голос, как факел,
Чтобы в этой мгле кто-то смог
Увидеть дорогу.
Я не склоняюсь – ни под власть,
Ни под злато, ни под лесть.
Пока дыхание во мне —
Я буду петь.
Ты
Не жди, что тебя поймут.
Не жди, что пожмут руку.
Храни свои мысли, как нож в рукаве —
Не каждому можно открыться.
Жизнь – не поле, не путь по прямой.
Она – ветер, шипящий в лицо.
Но только тот, кто идёт, несмотря,
Несёт на плечах свой дом.
Ты сильный – если встаёшь без подсказки.
Смелый – если идёшь в темноту.
Не ради аплодисментов,
А потому что – ты.
Снова
Вечер.
Опять – эта тишина,
Что приходит раньше боли.
Ты ушла —
словно огонь под снегом.
Без крика. Без объяснений.
Просто исчезла.
И осталась в углу
неразобранная чашка,
и вечерняя пыль в воздухе.
Я пишу —
не потому что поэт.
Просто руки не знают,
что делать без тебя.
Ты была не звездой,
а светом в ладони.
И я слишком поздно понял,
что держал небо.
Может, однажды мы встретимся —
в тишине.
И простим всё, что не сказали.
Один
Один. Комната. Стекло в руке.
Тишина, будто кто-то умер.
Мысли – вниз, как сор с подоконника.
Ночь старая. Дым – свежий.
Тепло в груди не от огня.
Я тону – и знаю об этом.
Но не кричу.
Пью, чтобы не дышать.
Смотрю в окно, как в чужой фильм,
где герой – это не я,
а тот, кто не сломался.
И всё же…
Где-то под этими слоями —
тлеет.
Никто не спасёт.
И я сам – не герой.
Но может, ещё раз…
на утро,
без оправданий.
Я ищу тебя
Я ищу тебя —
в переулках, где пахнет хлебом,
на вокзале,
в голосе,
что звучит знакомо
и тут же уходит в шум.
Ты – не мечта.
Ты – тень на моей дороге.
Я ищу тебя не потому,
что один.
А потому что
ты – моя часть,
потерянная где-то в толпе.
Я ищу в витринах,
в песнях на старом кассетнике,
в чьих-то обрывках смеха
на летней остановке.
Я не знаю, когда найду.
Но сердце всё ещё знает ритм,
по которому ты ходишь.
2. ЛЮБОВЬ И ЕЁ ТЕНЬ.
Тексты о любви – реальной и несбыточной, светлой и болезненной. Страсть, одиночество, расставание.
Любовь
Любовь – не роза и не свет,
не фраза с открытки, не знамя.
Она приходит, когда ты
сам себе надоел до камня.
Она не ищет – она ждёт.
Молча. В углу. Без обиды.
Пока ты бьёшься о мир, как лёд
о пристань, в тщетной попытке быть видимым.
Любовь – не лестница в небо,