Сказки южного ветра
Цветочно-карамельный туман
Темное небо заволокло грозовыми тучами. Изредка мою крохотную деревушку освещали молнии, сопровождаемые грозными раскатами грома. Тощие, кривые ветки сухого дерева стучат в стекло, словно хотят пробраться внутрь. Я сижу поодаль от окна, боясь повернуться в его строну. Не знаю почему, у меня возникает плохое предчувствие, когда я собираюсь повернуть голову. Кажется, будто я могу увидеть там что-то настолько ужасающее, что окончательно потеряю рассудок. Как глупо…
Где-то вдалеке закричала птица, заставив меня бросить короткий взгляд на жуткое месиво темных красок за окном. Никого. Никого, кроме меня, темноты и этой тщедушной пташки, ищущей кров где-то в кронах деревьев.
Встаю с кресла, беру в руки книгу «Сказки южного ветра»… похоже на что-то детское и безобидное. Книга слегка потрепана, только вот я открываю ее впервые, прохожусь глазами по содержанию, натыкаюсь на название «Переплетение рук». Что-то в этом есть, такое солнечное, романтичное, даже несколько банальное – то, что нужно, чтобы разбавить атмосферу. Открываю на нужной странице и начинаю читать:
«Он сидел на кухне, смотрел в окно и пил свой остывший чай. Его, как всегда, поедали мысли о прошлом. Вот ему 3 и его мама ведет в детский сад: противная манная каша, которую он терпеть не может, скучный „тихий час“, злобная воспитательница, задира, имя которого он уже не упомнит и милая девочка с золотыми косичками. Дальше школа. Сперва начальная: первый в жизни звонок на урок, добрая учительница, порванная в драке куртка, первая двойка, недовольная мама, и все та же милая девочка с косичками, только теперь на ней огромные банты, которые вдвое больше ее головы. Так проносятся в мыслях все воспоминания – старшая школа, институт, работа. Везде она, маленькая, хрупкая, милая, только вот косички больше не плетет. Теперь это взрослая девушка, которая сводит с ума каждого, кто на нее посмотрит. И его свела. Еще в детском саду, когда он отобрал у нее игрушку, а девочка в ответ укусила наглеца, да так сильно, что синяк еще долго проходил. Тогда их родители устроили знатную перебранку, а он влюбился. Окончательно и бесповоротно.
Короткий писк телефона заставил его отвлечься от воспоминаний, текст в сообщении гласил:"Ты так и не перезвонил…».
Такие ситуации ему стали привычны. Девушки приходят, уходят, их наивность не знает границ. Они даже не догадываются насколько этому человеку плевать на них. В его сердце больше не было места, там жила та самая девочка с косичками. Девочка, которой нет. Глаза снова наполнились слезами. Свиду этот парень казался неимоверно сильным, властным, непоколебимым, казалось, начнись война, он и бровью не поведет, ни один мускул на его лице не дрогнет…возможно, так оно и было до того, как ее не стало…».
– Какая посредственная чушь, – говорю я сам себе, с силой захлопывая книгу.
Раскаты грома, скрип веток, колотящийся в окно ливень… Не самая лучшая атмосфера для восприятия такой «солнечной» литературы, готовой разбить тебе сердце.
Ветер качает кроны деревьев с такой мощью, словно пытается их сломать. А они стойкие, держатся… Такой стойкости не хватало герою того рассказика. Потерять кого-то – пол беды, большая беда – потерять себя. Будешь ходить по увядшему саду своей души и не заметишь, как дойдешь до края, а там пропасть и пустота…
Снова гром, порыв ветра с новой силой подхватывает ветки и капли дождя, кружит их в непонятном танце, наконец швыряя о землю. Смотрю в окно…уже не боюсь встретиться с кем-то глазами. Как говорят, в такую погоду даже «хозяин собаку на улицу не выгонит», так что вряд ли я кого-то увижу…к сожалению.
Прохожусь глазами по комнате: книжный шкаф с большим количеством потрепанных старых книг, бережно сложенных по дате приобретения; расправленная кровать; над изголовьем висят пара фотографий, излучающих счастье, которое отдает болью потери в груди; и письменный стол с исписанными сказкой листами. Слегка касаюсь края стола, тянусь к листкам, но одергиваю руку. Не сегодня…обязательно прочту, но не сегодня.
Бросаю короткий взгляд на окно: вспышки света, барабанящие капли дождя и все те же корявые пальцы-ветки. Ложусь на кровать и закрываю глаза. Передо мной, словно из неоткуда появляется девушка с яркими волосами в безразмерном свитере.Она окидывает меня взглядом и улыбается, как и все ушедшие, которых мы, к сожалению, можем видеть только в, рвущих душу, снах.