Шрам от дождя

Каждое утро она придумывала себе образ: могучей девицы, жестокого борца, уставшей принцессы, веселой дурёхи, странного путешественника и дьявольски прекрасного ангела. Как же прекрасен вкус сочетания несочетаемого. Но вот какая проблема возникла: просыпалась то она в одном духе и образе, а засыпала – иным человеком. Признаю, каждый из нас засыпает кем-то другим, ведь новый день – новые мы, немного лучше, умнее, взрослее, даже если кажется, что день прошел вовсе бессмысленно, обычно.

Зачем всем этим делюсь и задаю столько вопросов? Разве видел кто-то такое, чтоб писали книги, в которых одни вопросы? А почему я сделала такой выбор, знаете? Ничего не содержит такого ясного и чёткого ответа, как вопрос. Вы, возможно, не знаете, что ответят другие, но знаете, что хотите услышать или познать. Вот только незадача одна: не все себя слышат.

А она училась слышать себя, именно по этой причине возвращалась в ту холодную серую комнату. Услышать себя и подарить весь мир, понятный, свой, и, конечно же, принять его, без споров и доводов, без попыток доказать что-либо. Не буду давать советов, ведь это не уроки психологии, я лишь попрошу.

О чём? Прислушивайтесь к себе, пожалуйста, почаще.

Позволю, вам, дорогой читатель, побывать в своих мыслях. Необычное ощущение, конечно, бывать в чужой голове, но сколько карт одновременно начинают раскрываться, да? Я ведь ничего научного и познавательного не написала, но закрывая книгу, ты уже не будешь прежним человеком – твои глаза питались чужим взглядом и судьбой. А ты, да, ты, увидел себя в каких-то словах и всё то, что уже познал. Всё, что показалось странным – ещё не прожил.

Добро пожаловать в мой мир.

Подари эту жизнь на холсте

Нарисуешь меня?

только новую,

не такую тяжёлую,

не такую унылую;

нарисуй мне, пожалуйста,

новую жизнь.

Скрой меня в линиях,

наведённых, невидимых,

от которых видна

только тень;

выпусти новыми бликами

солнце прозрачное,

как лучший твой день.

Спрячь глаза мои,

пока не убитые,

от разбитых чужих сердец;

не узнают, не выведут

в красках образа,

какой же ты лжец.

Нарисуешь меня?

только нежную,

пусть любуются

и ненавидят все,

восхищаются и противятся,

глядя на новый портрет.

Скрой в мечтах своих,

в мыслях, в сумраке,

выбери образ мне,

где я – не борец;

и судьбу мою выведи

из тысячи судеб, так,

будто ты – мой творец.

Спрячь в молитвах

шрамы души моей,

сохрани как вечный тотем;

выживи, вымоли, выведи,

выцарапай – но руками,

нетронутыми никем.

Пусть прочувствуют,

то, что чувствую я,

кистью чёрной

на чистоте;

собери из осколков новую,

подари эту жизнь

на холсте.

25.08.22

Любите дам

За тяжкий вздох не по утрам.

За жизнь, подаренную вам.

За нежность, вопреки грехам.

Назло себе, назло врагам.

Пожалуйста, любите дам.

За их улыбку, за парфюм.

За каждый видимый изъян.

За срыв, непостоянство дум.

За детский и невинный шрам.

Пожалуйста, любите дам.

За каждый смех и скрытый плач.

И за доверье небесам.

За стойкость после неудач.

За все молитвы по ночам.

Пожалуйста, любите дам.

За каждый спор и за отказ.

За недоверие цветам.

За тайну и сиянье глаз.

За преданность своим мечтам.

Пожалуйста, любите дам.

18:18 2023

Тайная исповедь

Тайная моя исповедь,

грешная, в белом платке,

руки прижала к памяти,

будто прижалась ко мне.

Выстрелом поражающим,

неугасающим в пламени;

болью, так яро сияющей,

телом прижалась к памяти.

Губы объяты нежностью,

сердце обёрнуто в страх;

взгляды этой безгрешности

я сохранил в твоих снах.

Тайну укутав верностью,

ждал у окна по утрам;

цветы, но не первой свежести,

ждали всегда меня там.

Глупый, небрежен с ранами;

выдумав твой аромат,

украсил его тюльпанами,

чтобы украсить закат.

Пробник земного ангела,

застрявший в обоих мирах,

в чьей же душе так канула,

в чьих утопаешь грехах?

Воскресшая не из храбрости,

убегающая в чью-то даль;

душу укутав слабостью,

тонкой, словно хрусталь.

Тайная моя исповедь,

автор обрёл свой покой;

точку поставил мысленно.

Постскриптум. Не твой герой.

16:16 05.03.23

Мне нравятся люди, что духом живые

Мне нравятся люди, всегда занятые,

Спешат постоянно, не глядя назад.

От них остаются дела лишь благие,

И в памяти сладко-уставший их взгляд.

Мне нравятся люди, что духом живые,