Есть где-то в старом городе
Осенний музыкант.
Он есть. Он носит бороду
И теплый яркий шарф.
Он дедушка – он старенький,
Но кажется ребёнком,
Как только из гитары звук
Потянет тихо, долго…
Он тянет звуки тёплые,
Как нитки шерстяные
Что, уж наверное, смотаны
В незримые мотки внутри
Гитарного корпуса…
И вяжет пестрый свитер.
И музыка так льётся, как
Осенние дожди вокруг -
Цветастая как красочный
Ковёр из ярких листьев,
И как потертый шарфик на
Шее гитариста.
Похожая на осень,
И вообще на жизнь,
Спокойная мелодия
Тихонечко ложится
На жёлтую аллею,
Поверх опавших листиков,
И чуточку теплее
Становится поблизости.
И тянутся прохожие
К нему как к очагу -
На тихую мелодию,
На близкий тёплый звук…
Погреются, послушают,
Потом шагают дальше
С оттаявшими душами,
С согретыми сердцами.
И вслед им улыбается
Деда-музыкант,
Отматывая пряжи на
Следующий ряд…
На маленьком бульваре
Среди осин и вязов
Тихонько он играет
Мелодии то джаза,
То блюза, то какую-то
Внежанровую музыку,
Что струны льют… Любуется
На яркую листву вокруг
И мирно улыбается
Деревьям и прохожим,
Сплетая струны пальцами
В осенние мелодии.
Он, в общем-то, не только ведь
Осенний музыкант -
Играет круглый год, пока
Не грянут холода.
Да и снежок – не плохо!
Ведь как красив бульвар тогда
Под сказочным пуховым
Воздушным одеялом!
Играет он и летом здесь,
Играет и весной,
В февральский серый день, да и
В июльский желтый зной.
Играет он и вечером,
Играет он и днём,
Когда бывает ветренно,
В мороз и под дождём,
Играет он и в будний день,
И в выходной, и в праздничный.
Когда-то песней будит, а
Когда-то и укачивает.
Играет он и солнышку,
И тучам, и дождю.
И радостным прохожим, и
Нахмурившимся грустным…
Играет он и бодрым, и
Уставшим, и расстроенным
Мелодии весёлые
И грустные мелодии…
Играет он и медленным -
Размеренно гуляющим -
И нервно, спешно бегающим
Мимо по бульвару,
Играет он и стареньким,
И детям и младенцам,
И женщинам, и бабушкам,
И мальчикам, и девочкам.
Играет он и добрым,
И тем, что смотрят с завистью,
И тем, что громко хлопают,
И тем, что вслух ругаются.
Играет он настойчиво,
Спокойно, терпеливо,
Как будто просто ждёт, чтоб мир
Однажды стал счастливым
От тысячной мелодии,
От миллионной песни…
И может даже… вроде бы…
Как будто… Да… Наверное…
Так кажется – в прохожих, хоть
И не во всех – хоть в некоторых -
Светлей, теплей становится
Хоть что-то незаметное…
Играет он как будто бы
Мостит дороги нотами.
По ним уходят люди на
Небесные высоты,
По ним они спускаются
С высот большого эго
И попадают в маленький
Мирок добра и света.
Играет он как будто бы
Вокруг растит деревья.
Среди ветвей их люди вдруг
Становятся как белые
Голуби прекрасные
С розовыми клювиками…
Играет он и радуется
Побелевшим людям.
Играет он про что-то,
Чего не понимает сам -
Про что-то страшно тёплое,
Высокое и правильное.
И в шляпу, что оставлена
Лежать в его ногах,
Прохожие кидают то
Бумажки иногда,
То звонкие монетки…
А тучи и листва,
Повисшая на ветках,
Всё смотрят свысока
И думают, что тоже им
Пора не отставать!
И вот, всё чаще дождик стал
Монетки вниз кидать
Прохладные и звонкие…
Они стучат о шляпу,
А вязы, вместе с кленами,
Кидают вниз бумажечки:
"Получше, чем листочки-то
Что могут дать прохожие! -
Так заявляет гордо всем
Высокий вяз огромный,
Что прямо над макушкою
Растёт у музыканта, -
"Мои листочки лучше-то!
Какие в них цвета-то!
А что они придумали -
Бессмысленные люди-то?!.
Кидать листочки тусклые,
Не рыжие, не бурые!
Вот мы – деревья – умницы!
Вот мы-то молодцы!
Мы щедрые и умные!
Мы видим с высоты!
А люди смотрят под ноги,
Спешат и вверх не смотрят.
Поэтому и кончились
В них краски рыже-желтые.
Они бумажки красят так,
Как в их душе – двухцветно.
Немножко бело-красно и
Немножко сине-серо."
Качают головами
Расстроенно деревья,
А снизу улыбается
И им, и людям дедушка.
"Спасибо" говорит он и
Деревьям и прохожим,
И радуется листикам,
И радуется дождику,
И радуется лицам, что
С улыбкой песни слушают
Сотруднику полиции,
Что их не слышит будто бы…
Брусчатке, травке, голубю,
Что рядом ищет корма,
И псу, что поводком гремит
Как три упряжки конных,
И зданию с подсветкой, что
Напротив возвышается,
И низким шумным веткам, что
Над головой качаются,
И первым окнам в домиках,
Зажегшимся как свечки,
И шумному автобусу