Не говори, что время быстротечно… Лирика, размышления

ISBN 978-5-4483-8292-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не говори, что время быстротечно…

Что предложить тебе могу, что дать?

Снега и вьюги – в них замёрзла вечность.

А остальное – можно переждать.

Хранитель древностей

Под грузом прошлых дней мгновений

Рассохшийся стеллаж скрипит —

В забытом памяти музее

Хранитель древностей не спит

А звёзды в небе манят и блестят…

А звёзды в небе

манят и блестят

И шепчут вздохами

воспоминаний,

Как будто бы мне донести хотят,

Что прочитали в книгах без названий,

Смотря с высот небес на землю вниз,

Прислушиваясь к шелесту полыни,

Они мне шепчут – словно твой каприз —

О тех событьях, что когда-то были.

И вижу я сквозь время пелену

Дам на балконах, рыцарей с мечами

И с факелом, что разгоняет тьму,

Крадусь к тебе сквозь площадь в ожиданьи.

И по верёвке и в твоё окно

И с шпагами сойтись – клинки звенели…

Ах, это было в прошлом, так давно…

И вообще – мне это звёзды пели…

Хранитель древностей

Событья дней не умирают —

Лишь молча в сторону уйдут.

Снегами сердце заметают

И ночью в памяти всплывут.

Прошедшие обиды лечат,

Холст покрывают грунтом лет;

Ушедших дней былые встречи

Мазками пишут свой портрет.

В пыли картина не в проёме

Висит меж старых двух гардин —

Звук мне приснившихся гобоев

Храню я в памяти. Один.

Под грузом прошлых дней мгновений

Рассохшийся стеллаж скрипит —

В забытом памяти музее

Хранитель древностей не спит.

Тот колокол в ночи

Тот колокол в ночи,

Глухой, далёкий, тяжкий —

Над площадью пустой

Качнутся небеса.

И в темноте времён

За плотною повязкой

Как будто услыхал

Неясны голоса.

Откройте эту дверь

За толстою решёткой —

За ставнями щелей

Затеплится свеча.

И задрожит струною, нотою короткой,

Бриллиантом у кольца

Забытая слеза.

Пустите меня внутрь,

Там, где огонь камина,

Где зимних жар углей,

Где тёплый пахнет хлеб.

Да, видно, опоздал:

Тот колокол повинный

На площади пустой

Не тот отмерил век.

Стихи не пишутся во фраке…

Стихи не пишутся во фраке,

Напудренный, при орденах —

В залатанном до дыр халате

И среди ночи при свечах.

Скрипит перо, летают мысли,

Свечи мерцает тусклый свет.

И словно призраки нависли

В углу, где чудится портрет…

Где тени бессловесно ходят,

Листает книгу где судьба,

Рука в волнении выводит

Ей продиктованны слова…

Наступит утро. Разметает

Обрывки из углов теней

И в мяты брюки залезает

Поэт, чтоб влиться в новый день.

Стихи не пишутся во фраке…

Коснусь губами рук, склонюсь в немом поклоне…

Коснусь губами рук,

Склонюсь в немом поклоне.

Наплечники – долой,

На шлеме – бел плюмаж.

И молча в этот круг

Вступлю и на балконе

Я вижу: над толпой

Её смеётся паж.

Приятно и легко

Они ведут беседу.

А здесь в клубах пыли

Лишь звон мечей стоял.

Они там высоко —

Паж празднует победу,

И свежие цветы

Ей под ноги бросал.

Наверх я взгляд поднял:

Она цветы держала:

Блестит бокал с вином;

И как стрела прошла —

Я в этот миг узнал,

Что хочет эта дама,

Но с вражеским мечом

Меня судьба нашла.

Коснусь губами рук.

Без силы – на коленях.

То ль рана от меча,

То ль сердца горький стон.

И, уходящи вдруг,

Мне вспомнились те тени,

Накидка на плечах

Да колокольный звон.

Наверх я взгляд поднял:

Она вино допила —

Среди своих подруг

Весёлое лицо.

Я крест нательный сжал

С оставшеюся силой:

В руке у пажа вдруг

Узнал своё кольцо.

Во времени я потерялся…

Во времени я потерялся.

Случайно не в ту дверь вошёл.

Я знаю: ведь я пел романсы

И серенады под луной.

Как будто бы средь менестрелей

Со старой лютней на ремне

В трактире нас с тобою грели

Угли в далёком декабре.

И меч тяжёлый в изголовье —

Двумя руками в полный взмах —

Кинжал предательский уронит

Разбойник, скрывшийся впотьмах,

И над обидчиком простёртым

Я руку властно протяну

В лицо в холодных каплях пота

В последний миг его взгляну.

И у костров, где пилигримы

На звёзды смотрят в тишине,

Пою о древних паладинах,

Любви, и вере, и мечте…

Во времени я потерялся.

В системе коридорных дней.

И выйти тщетно я пытался

В закрытую снаружи дверь…

Память наша ли – наше проклятье…

Память наша ли – наше проклятье,

Следующая страница