Мой блог. ЖЖ 2006—2018

ISBN 978-5-4493-4644-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Память войны

Память войны – нечто большее, чем ордена.

Ей и в прошедшем и в будущем жить, не спеша.

Помнишь? В минуту молчанья звенела струна —

Чья-то зовущая, чья-то живая душа?!

– Кто меня спросит, какая мне в жизни цена?

Кто мне ответит, когда я закрою глаза?

В поле идёт, громыхает боями война.

В небе горит-догорает ночная гроза.

Время созревшего хлеба. Пора убирать.

Время уснувшей воды молодого пруда.

Кто ж меня знал, что я так не хочу умирать?

Кто ж меня знал, что я выстою здесь навсегда?

Я научился на пули не вскидывать взгляд.

Я научился, как молния, бить наповал.

Что ж из того, что я жив, как полвека назад?

Что ж из того, что я смерти своей не узнал?

1989 г.

http://www.stihi.ru/2017/05/06/7960

Спасибо, батя!

Егор Фёдорович Сметанин родился в д. Давыдовка Покровского района БАССР в многодетной рабочей семье. Со школьной скамьи был призван в армию, воевал на 3-м Белорусском фронте под Калининградом, вернулся в Башкирию с орденами и тяжелым ранением, от которого хромал потом всю жизнь. Окончив сельскохозяйственный институт в Уфе, работал ветврачом в Стерлитамакском зерносовхозе, а на пенсию вышел будучи директором Ашкадарской птицефабрики, строительству и организации работы которой отдал около двадцати лет.

Спасибо, батя, что ты был,

Что на коня меня садил.

Спасибо, батя!

Спасибо, батя, что ты был,

Что петь по-русски научил.

Спасибо, батя!

Спасибо, батя, что ты есть,

Что по отцу и сыну честь.

Спасибо, батя!

Спасибо, батя, что ты был,

Что Мать-Отчизну ты хранил.

Спасибо, батя!

Спасибо, батя, что ты был,

Что на коня меня садил.

Спасибо, батя!

2015 г.

http://www.stihi.ru/2017/05/08/6620

Военные письма

Чередою нечаянных строчек,

Откровеньем древесной молвы

Рвутся в мир из березовых почек

Треугольнички первой листвы.

Будто с грустью ранимых и бренных

Тихо тычутся прямо в глаза

Треугольники писем военных,

Не нашедших свои адреса.

Будто в мир, где всё пляшет и дышит

И восход непохож на закат,

Из земли к нам всё пишет и пишет

Поколение павших солдат.

Я листок растираю меж пальцев,

Отрясаю нахлынувший стих.

Разве мало солдат и скитальцев?

Я и сам рядовой среди них.

И весной надо мной, оживая,

Точно так же пробьётся росток,

Для кого-то в себе сохраняя

Нежность ясных и ласковых строк.

2005 г.

https://www.stihi.ru/2017/05/09/3541

«У полярного круга заповеданный город…»

Из подборки стихотворений на сайте московской газеты «День литературы»

У полярного круга заповеданный город.

Нефтяные просторы – за ближайшим ручьем.

Но губительный холод проползает за ворот.

И в горячем июле – боль на сердце моем.

– Отчего ты не весел? – спросит ласковый ветер,

Я солгу, я отвечу: «По любви заскучал!».

Обратится ли солнце: «Что, брат, ликом не светел?».

Я найду, что ответить. Как всегда отвечал.

Но суровая совесть о былом меня спросит,

Что тогда мне ответить? Сам себе не солжёшь.

Десять лет, как Россия смерть за пазухой носит,

И рукой ненавистной снова точится нож.

А на сердце России, под небесною, синей,

Вечной шалью надежды, принакрывшей поля,

Как на сердце поэта заколдованный иней,

Оттого я не весел, мать Родная земля!

2003 г.

http://denlit.ru/index.php?view=articles&articles_id=2475

Чем гений Броского прославился гигантски?

Да тем, что пишет он по-русско-эмигрантски.

https://www.stihi.ru/2017/05/11/2753

Стихи о Югре и Сургуте

Солохинские мосты

Я жизнь прожил счастливую в Сургуте,

Все двадцать восемь полновесных лет,

Не изменив её всегдашней сути

И просто воспевая как поэт.

Посильно помогая где руками,

Где головой в строительстве его —

Приехал я сюда не за деньгами,

А разделить эпохи торжество.

Хотя бывают разными эпохи,

У каждой свой герой и свой резон.

Герой сегодня – Валентин #Солохин,

Которым по-мужски я восхищен.

Романтику Сибирь – святое место,

Поруганное, может быть, порой.

Но кто же он такой – начальник треста

Под именем обычным «Мостострой»?

Солохин говорит скромнее многих,

Когда с ним речь газетчики начнут:

– По этой жизни нас ведут дороги,

А без мостов дороги не живут.

Он сам себя не мыслит без работы,

Следующая страница