Лирика хаотичного человека. Юбилейное издание

Дизайнер обложки Софья Мироедова

Корректор Алексей Леснянский


© Денис Беляков, 2025

© Софья Мироедова, дизайн обложки, 2025


ISBN 978-5-0065-8825-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогой читатель!

Двадцать пять лет назад я написал свое первое стихотворение. Эта книга является юбилейным изданием и содержит большую часть того, что было написано мной за последнюю четверть века.

Ты найдешь здесь и социальную сатиру, и мистические истории, и философскую лирику. Весь материал разбит на тематические сборники, а подробная хронология с указанием времени написания каждого стихотворения приведена в соответствующем разделе.

Что ещё. Нейросети. Они повсюду. Например, все иллюстрации в этой книге были сгенерированы с помощью нейросети Flux.

Приятного чтения!

С наилучшими пожеланиями,
Беляков Денис

ГЕНЕРАТОР СЛУЧАЙНЫХ ЧИСЕЛ

Пара слов о…

Всё началось с гитары. Обычной акустической гитары, которую я взял взаймы у школьного приятеля (спасибо, Василий!). Как оказалось, для первой песни достаточно знать три «блатных» аккорда, а текст пишется сам, стоит только пройтись ранней весной по улицам родного города, заваленного талым снегом, наслаждаясь слякотью и «подарками» четвероногих друзей.

Темы для песен по большей части брались из жизни. Написание диплома, обучение на военной кафедре, влюбленность, первый ирокез и первая депрессия – всё это в конечном итоге нашло свое отражение в строках данного сборника.

Всё равно


Я вышел на улицу, мне всё равно,
Что радует глаз лишь собачье дерьмо.
И серая грязь под ногами бурлит,
А мне всё равно – у меня сапоги.
Мне всё равно, что сегодня с утра
В полости рта появилась дыра,
Кариес точит эмаль, как термит,
А мне всё равно – у меня есть «Орби́т».
Серое небо и серые люди,
Так это было, и так это будет.
И мне всё равно, что уже какой год
Власти цинично плюют на народ.
Мне всё равно, что кризис в стране.
У вас есть проблемы? Тогда не ко мне.
Нет в стране денег и ни хрена нет,
А мне всё равно – я страны президент.

Генератор случайных чисел


Я включил компьютер,
Пошёл чай заварил,
Пока мой «Пень» сотый
В MS WINDOWS входил.
Мрачный и злой, набираю
Пару строчек на Си.
И вот получил генератор,
Генератор случайных чисел.
Генератор чисел случайных,
Ты – зеркало жизни моей.
То всё прекрасно идёт и ты счастлив,
А то вдруг мир полон блядей.
Цифры мелькали случайно,
Я этого не замечал,
Так как был уж час ночи,
Я за компьютером спал.
Вот так наша жизнь и проходит
Мимо измученных лиц.
Кто-то её просыпает,
А кто-то живёт зашибись.
Я утром проснулся, быть может,
В окно пробивается свет.
По жизни иду я случайно,
А может быть, кстати, и нет.
Зачем я писал генератор?
Зачем вчера чай заварил?
Ай, ладно, я, может, новатор,
А может быть, просто дебил.

Серенада


Стою у подъезда и песню пою
В надежде увидеть я внешность твою.
А в тёмном-тёмном небе есть звёзды и Луна,
А для меня на свете есть только ты одна.
Сижу у подъезда, не мил белый свет.
Ты иль плохо слышишь, иль дома тебя нет.
Что ж, буду петь погромче о волосах твоих
И о твоих ресницах сложу отдельный стих.
Ты знай о том, что я люблю тебя.
Без тебя мне, знай, не прожить и дня.
И зачем под окном твоим я всю ночь стою?
Потому что я тебя люблю.
Лежу на скамейке, гитара молчит.
А перед глазами твой образ стоит.
И напоследок я все силы собрал,
И в твои окна снова я заорал.
Ты знай о том, что я люблю тебя.
Без тебя мне, знай, не прожить и дня.
И зачем под окном твоим я всю ночь стою?
Потому что я тебя люблю.
Вот ты сонно вышла к себе на балкон, —
Ты извини, sorry за прерванный сон.
И я, вдохновившись, гитару схватил
И эту вот песню тебе сочинил.

Солдатские письма


Здравствуй, моя любимая,
В армии я теперь.
Кроме тебя и своих волос,
Нету пока потерь.
Нет, ты прикинь, программера
Определили в стройбат.
И вместо IDE1-шки мне
Дали набор лопат.
И словно крот землю рою я,
Весь по колено в грязи.
Ночью же сплю иль в дозоре я,
В общем-то, всё на мази.
Скоро уж дембель близится,
Я уже месяц служу.
Всё, до свиданья, целую тебя,
Позже ещё напишу.
Здравствуй, девчонка милая,
Мне бы к тебе скорей.
Я посчитал, до дембеля
Шестьсот сорок восемь дней.
Но как тебя представлю я —
То аж по телу блажь.
Следующая страница