«Брат – это тот, кто знает твою кровь на вкус.
И тот, кто прольёт её первым»
От автора
Эта книга – сборник рассказов, каждый из которых – отдельная история, но все они связаны невидимыми нитями. О боли, о любви, о выборе, который меняет всё.
«Недописанный портрет» – о том, как война крадёт не только жизни, но и последние штрихи счастья. О девушке, которая не смогла дорисовать глаза любимому, потому что их больше нет. О сирени, что цветёт вместо него.
«Белые розы для мёртвой невесты» – о том, как болезнь перечёркивает планы, но не любовь. О письме, которое становится мостом между мирами. О розе, что шепчет на ветру: «Я всё ещё здесь».
«Стеклянные ангелы» – о дружбе, которая превращается в зависимость, а потом – в вечное падение. О двух мальчишках, мечтавших стать ангелами, но ставших осколками.
«Невидимые нити» – о семье, которая держится на последних силах. О сыне, который слишком поздно понимает, что его мама – не железная.
«Последний урок» – о деде, который учил внука чинить табуретки, а на самом деле – жизнь. И о том, что настоящие уроки часто приходят после звонка.
«Последнее письмо» – о любви, которая не успела попрощаться. О дожде, пустом стуле и словах, написанных заранее.
«Разбитая ваза» – о детской лжи, которая становится клятвой верности. О том, что иногда нужно разбить что-то ценное, чтобы понять – семья важнее.
«Последний закат» – о дружбе, разрушенной любовью. О выборе между братом и чувствами. О дороге, которая ведёт только в пропасть.
«Братья» – о кровных узах, разорванных войной. О клятвах, данных в детстве, и предательстве, которое оказалось спасением.
«Тропа через горы» – о древних законах и испытаниях, которые показывают, кто ты на самом деле. О силе, мудрости и цене лидерства.
«Чернила и кровь» – о вере, которая сильнее страха. О юноше, чьи последние слова стали вечностью.
«Дорога мудрости» – о том, что вершина – не всегда цель. Иногда важнее то, что видишь по пути.
«Кровь не вода» –
Когда родные становятся врагами по разные стороны баррикад, главное сражение происходит не на поле боя, а в сердце – между долгом и любовью.
Это истории о нас. О тех, кто остался в тени, но чьи голоса звучат в каждом шорохе листвы, в каждом вздохе ветра. Они – недописанные портреты, недоговорённые фразы, недожитые жизни.
Но именно они – самые честные.
«Недописанный портрет»
Зима. Снег падал за окном, белый и безмолвный, как саван. Алина сидела перед мольбертом, в пальцах застыла кисть с засохшей краской. Портрет на холсте был почти закончен – острые скулы, тень улыбки, даже ямочка на подбородке, которую она так любила целовать. Но глаза… Глаза оставались пустыми – два бледных мазка, без жизни, без души.
– Почему ты не смотришь на меня? – прошептала она, касаясь холста дрожащими пальцами.
На полу у её ног лежало письмо. Потрёпанное, зачитанное до дыр.
«Скоро вернусь. Посадим сирень под твоим окном, как ты мечтала. Жди меня»
( Лето. Последняя встреча.)
Он стоял на перроне, неуклюжий в новом мундире, сжимая в руках букет полевых цветов.
– Возьми, а то завянут без тебя, – улыбался он, но в глазах стояла тоска.
– Дурак, – она засмеялась, но голос дрожал. – Ты же вернёшься.
Он прижал её к себе так сильно, что она почувствовала, как бьётся его сердце.
– Мы же сирень сажать будем. Помнишь, как пахнет её цветение?
– Как детство, – выдохнула она.
Поезд загудел. Он поцеловал её в лоб и отпустил первым.
(Зима. Болезнь.)
Кашель разрывал её грудь. На ладони оставались алые пятна.
– Линочка, поешь хоть немного, – за дверью умолял голос матери.
– Не сейчас.
Она снова взяла кисть. Капля крови упала на холст, расплываясь зрачком в пустом глазу.
– Вот так… лучше, – прошептала она.
(Похоронка.)
Белый конверт. Крик матери. Тишина в её собственной голове.
Она перечитывала его последнее письмо снова и снова:
«Если что-то случится – посади сирень. Пусть хоть она цветёт вместо меня»
Весна. Земля оттаяла. Алина копала яму под окном, хотя каждое движение отзывалось болью в груди.
– Ты не должна! – рыдала мать.
– Должна.
Она опустила хилый росток в землю. Сирень была слабой, почти безжизненной. Как она сама.