Эти разные дети Земли… Сборник стихов и пьес

Литературный редактор Ю. С. Васильева

ISBN 978-5-0065-9193-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Содержание

Раздел 1. Стихи

Жизнь не скупится на сюжеты

Мы в ответе…

Музей снов

Лента памяти (Эмма, Багдат, Тохири)

Лесная фантазия (Видения после выставки работ Степана Эрьзи)

Вот как бывает странно!

Бабочки

Ледоход на Амуре

Лесные гости

После тяжёлого года

Нам не надо крутых поворотов

Раздел 2. Пьесы

Настёна (Белый снег)

Где ты, Белов?

Раздел 1. Стихи

* * *

Жизнь не скупится на сюжеты.

Она сама их создаёт.

Ни поощренья, ни запреты

Ей не указ. Её ведёт

Тропой неведомой, не торной,

Что рождена толпой вояк, —

Без карт, без тросточки опорной

Судьбой поставленный маяк.

Земля к нему-то и стремится,

Чтоб мель и рифы обойти,

Чтоб не разбиться и не сбиться

С назначенного ей пути.

И наша главная забота,

Коль мы детьми её слывём, —

Ей не мешать на поворотах,

Не тормозить её подъём.

МЫ В ОТВЕТЕ

Эко чудо – планета Земля!

Кто вдохнул в неё искорку жизни,

Разработал ей курс корабля,

Чтоб могла избежать катаклизмов?..

И плывёт она так среди звёзд,

Не сбиваясь с надёжного курса.

Путь не лёгок её и не прост,

Как учёба в периоды бурсы1.

Но на этом нелёгком пути

Удалось ей уже немало:

Ведь она, как ты там ни крути,

Человечеству матерью стала!

Очень разные дети Земли,

Обитатели всех континентов…

Если б только они бы могли

Помогать ей в лихие моменты!

Ведь моментов таких и сейчас

У неё на маршруте довольно.

Даже думать о них подчас

Человеку становится больно.

Но не думать ему не дано:

Он обязан предвидеть завтра,

Формируя его, как вино,

О котором печётся автор.

И, выходит, друзья, мы в ответе

За всё то, чему быть на планете!

МУЗЕЙ СНОВ

Для верных моих друзей,

Не любящих громких слов,

Я создаю музей

Своих еженощных снов.

Сон первый

(Самый, пожалуй, нервный,

Самый, пожалуй, острый).

Мне снится безлюдный остров.

Здесь были когда-то деревья —

Повсюду горелые пни.

Здесь были когда-то деревни —

Остались руины одни.

Кружит над островом птица,

Крыльями бьёт небеса,

(И надо ж такому присниться!)

В когтях у неё – лиса.

Кружит и кружит птица,

Не знает, куда бы ей сесть.

Зачем-то живую лисицу

Ей надо оставить здесь.

Из сил выбивается птица,

Но бросить не хочет лису.

Приходится ей приземлиться

Прямо в горелом лесу.

Смотрю – и глазам не верю:

Птица всего лишь стриж,

А в лапах у рыжего зверя

Вот-вот разродится мышь!

На землю тяжёлую ношу

Стриж бережно опустил

И сразу взлетел, мой хороший, —

Откуда набрался сил?..

Мышь тотчас же вырыла норку

Вблизи обгорелого пня.

Лиса караулила зорко —

Глаз не спускала с меня.

Внезапно как хлопья снега

(Вот так причуды сна!)

На землю посыпались с неба

Какие-то семена.

К небу я взгляд поднимаю

И снова не верю глазам:

Стриж на крыло поднял стаю,

Встав во главе её сам.

Птицы кружат хороводом,

В клюве у каждой сума…

Обиженная природа

Спасает себя сама.

Сон второй

(Самый, пожалуй, сырой,

Слезами моими омытый).

Мне снится солдат убитый.

Лежит он, раскинув руки,

Будто уснул на траве,

Но в зелени – красные круги

И дырочка в голове.

Лежит он, раскинув руки, —

По небу плывут облака,

Через свистящие звуки

Слышно, как плещет река…

А в деревушке смоленской

Девушка ждёт письма

От жениха с чеченской

И пишет ему сама.

Девушка пишет и пишет,

Девушка ждёт и ждёт,

Но почтальон дядя Миша

Мимо всё время идёт.

Девчонка бежит к гадалке —

Хоть что-то бы ей узнать.

В воинских перепалках

Жизни легко терять!

Гадалка берёт колоду,

Смотрит девчонке в глаза

И утешает с ходу:

«Мне голос вчера сказал…»

Но стоило бросить ей карты,

Как чёрным покрылся стол.

Уже без былого азарта

Сказала: «Я вижу ствол…

Бубновый король на мушке,

От пули ему не уйти.

Вот он лежит на опушке —

И некому парня спасти…»

Девчонка глаза закрыла,

Руки повисли плетьми.

Не зря мы о том, что бескрылы,

Жалеем ещё детьми!

Гадалке помочь ей нечем,

Молча сглотнула ком

И хрупкие девичьи плечи

Накрыла цветастым платком.

Но тут вдруг случилось чудо:

Крыльями стала шаль!

Девчонка вскричала: «Откуда?!» —

И тут же сорвалась вдаль.

Гадалка, глазам не веря,

Смотрела летящей вслед,

И распахнулись двери

В её восемнадцать лет.

Вот так же она с афганской

Письма дожидалась тогда.

Уйти её в табор цыганский

Заставила та же беда.

Следующая страница